不是声音，而是一种……奔流。如同决堤的洪水，裹挟着无数破碎的画面、纷乱的声响、陌生的情绪，蛮横地、不容分说地，冲入我的脑海。 【景德镇官窑，康熙二十三年……泥料：高岭土，淘洗七十二次……拉坯匠人：王二手，指节粗大，有旧伤……青料：上等浙料，研磨细腻……画工：刘三，擅绘缠枝莲，今日心情不佳，落笔稍有迟滞……入窑，烧制七日……出窑，釉色青翠，上品……入宫，藏于坤宁宫西暖阁……宫女素月，失手打碎一角……光绪二十六年，八国联军……流落琉璃厂……辗转……修复……】 信息流如同瀑布般冲击着我的意识，快得几乎无法捕捉，却又无比清晰。胎土的质感，火焰的温度，画工笔下的顿挫，宫女失手时的惊呼，战火纷飞的恐慌，修复匠人小心翼翼的打磨……无数属于这只小小瓷碟的记忆，跨越三百年的时光，在一刹那间，涌入了我的指尖，我的大脑。 我猛地缩回手，像是被烫到一般，后退一步，靠在冰冷的墙壁上，大口地喘着气。额头上，早已沁出了一层细密的冷汗。 又是这样。 1 自从三个月前，在那场几乎夺去我性命的高烧之后醒来，我的手指，就变得……不对劲了。 只要触碰到有一定年头的旧物件，尤其...
