进来，像个没规矩的小偷，在木地板上打了几个旋，顺着光斑潜入教室深处。 那是傍晚五点半的风，还残留着校园栀子花的味道——甜中带点涩，就像十七岁的夏天。 风从门口挤进来，把那张曲谱吹得一抖一抖，纸角翘起，在琴盖上打着圈。林雾没动，像是跟那风一块僵住了。她看着那张纸，眼神虚虚的，好像根本没在看。 她没有去捡。 她只是望着它——甚至不是望，而是用一种漫无焦点的目光看着那个方向，像透过一张泛黄的照片，想从里面找到一点什么，又不敢真找出来。 钢琴前的木凳还留着余温。 她当然知道沈遇早就不在那里了，可那温度，像是被谁有意藏在那里，留给她的。 那句话—— 你是他最放心不下的孩子。 像被反复回放的录音带，一遍一遍地在脑子里响，像是有什么在用力敲击她的耳膜，一声一声，钝痛又无法逃避。 她忽然觉得呼吸有点困难。 屋里安静得过分，连那曲谱的翻动声都好像被包进了某种密闭空间里，像在水底听自己心跳。 她咬了咬唇，走过去，一步一顿，每一步都像踩在心上。她伸手把琴盖掀开，动作缓慢，却几乎没有犹豫。 手...
