九月的陇原大地被铅灰色云层笼罩，砂砾裹着黄土在山间肆虐。沈砚背着磨出毛边的帆布摄影包，军绿色登山靴踩过布满碎石的土路，裤脚早已溅满泥浆。他脖颈挂着的旧款单反相机随着步伐轻轻晃动，镜片后的眼睛始终保持着锐利的观察——这是他在刑侦专业养成的习惯，即便转做民俗记者，那份对细节的敏锐也未曾消退。 村口歪脖子老槐树下，蜷缩着个佝偻身影。老汉裹着洗得发白的蓝布棉袄，腰间缠着褪色的草绳，沟壑纵横的脸上嵌着浑浊的眼珠。他吧嗒着竹制旱烟杆，火星在枯叶堆里明明灭灭：小伙子，这地方可不是你该来的。烟袋锅子磕在树干上，震落几片带着虫蛀痕迹的槐叶。 沈砚从帆布包掏出软盒兰州烟，过滤嘴已被压得微微变形：大爷，我是《民俗纪实》的记者，就想记录点地方故事。他刻意将记者证在对方眼前晃了晃，金属挂链擦过相机带发出细微声响。 老汉用结满老茧的手接过烟，指甲缝里嵌着黑泥：故事这里只有血月食童的鬼话。上个月，张家那小孙子就在血月夜里没了，死时脖颈青紫，全是手指印……话音未落，一阵腥风突然卷过，老槐树枯枝发出指甲刮擦木板般的声响。远处荒坟方向传来尖细哭声，像极了婴孩啼哭，却又透着说不出的诡异。 沈砚猛地抬头，只见暗红色身影裹着血色嫁衣...
