下午，72岁的我，结束了平凡的一生。 没有戏剧性的告别，没有亲人的围绕，甚至没有一个像样的临终遗言。 我只是在起身去倒水时感到胸口一阵剧痛，然后就像被抽走了所有力气一样，重重地摔在了客厅的地板上。 倒地的那一刻，我本能地伸手去够茶几上的手机。 三个快捷拨号键分别对应着我的三个孩子——志强、小雅和志明。 我的手指颤抖着按下了第一个键，等待音响了很久，最终转入语音信箱。 我又试了第二个，然后是第三个，无一例外，都是冰冷的电子音告诉我机主暂时无法接听。 算了，我对自己说，他们都很忙。 疼痛像潮水一样一波波袭来，我蜷缩在地板上，看着天花板上的裂纹——那是我上个月就发现但一直没找人修的。 阳光从窗帘的缝隙中斜射进来，灰尘在光束中跳舞。 多么平凡的一个下午啊，我想。 电视还开着，正在播放一部我根本不感兴趣的电视剧，女主角歇斯底里地哭喊着什么。 我的呼吸变得越来越困难，眼前开始发黑。 奇怪的是，我并不感到特别害怕。 或许是因为独居多年，早已习惯了与孤独为伴。 ...
