了缩脖子，把外套拉紧了些，手指在吉他弦上轻轻拨动。十月的雨带着刺骨的寒意，但比起寒冷，更让我难受的是路过行人匆匆投来的怜悯目光。 又是个无家可归的可怜虫。我几乎能从他们的眼神中读出这句话。 琴盒敞开着放在面前，里面零星躺着几张纸币和硬币。今天的收入还不够买一顿像样的晚餐。我深吸一口气，闭上眼睛，手指开始在琴弦上舞动。这一次，我不再弹那些耳熟能详的流行歌曲，而是弹起了自己创作的旋律。 《雨巷》，这是我为这座城市写的曲子。琴弦震动，音符在潮湿的空气中流淌，像是要把这座冷漠城市的所有孤独都倾诉出来。我沉浸在自己的世界里，甚至没注意到雨势渐大，也没注意到有个身影已经在我面前站了许久。 这首曲子，叫什么名字 一个低沉的男声打断了我的演奏。我睁开眼，雨水模糊了视线，只能看到一个高挑的轮廓撑着一把黑伞站在那里。 《雨巷》。我用手背擦了擦脸上的雨水，声音有些发抖，我自己写的。 他蹲下身来，伞向前倾斜，为我挡住了大部分雨水。这时我才看清他的脸——轮廓分明，眉骨略高，眼睛在昏暗的灯光下显得格外深邃。他穿着剪裁考究的深灰色大衣，领带整齐地塞在西装内侧，一看就是刚从高级写字楼...
